A Ella

La mujer aspira algo tan simple, tan exacto
Ser mujer, solo eso, su titulo honorario
Ella quiere una mirada profunda, una caricia
no quiere compañía , sino presencia
es la mujer de mil noches,
la mujer de mil nombres
De mil aromas, de mil rostros,
de mil colores
Esa mujer que escribe poemas
Mientras lava , cocina y plancha
La que hace historia
entretanto acuna, limpia y amanta ,
A esa, mujer, madre, esposa, hija , compañera
Le estoy hablando, humildemente le comparto
Estas letras descolgadas, que pretenden ser poema
A esa condición de de ser, ignoradas
Esa mujer no desea halagos, desea palabras
La mujer no espera sexo, espera amor
Porque la mujer no es solo cuerpo, es corazón
Es la que canta canciones de cuna
Mientras absorbe sus lagrimas
La que no es un rostro, es un todo
La que se la deja, con un puñado de nada
A esa mujer de mil horas sin recreo
De trabajo sin sueldo, que no cobra aguinaldo
A esa mujer belleza, corazón y vida
Que nunca se jubila de sus trabajos forzados
La que desea un beso, no unos labios
Que no espera pasión , solo romance
A esa mujer que trabaja a contramarcha
A esa mujer le ofrendo este
Muro de sueltas palabras
A ella……..
El ama de casa

Argentina

Te Amo Patria mía
Mi país esta dibujado en el cono sur americano
Cobija a su izquierda la cordillera de los Andes
Su derecha la besa y arrulla sus costas
El mar Argentino y la costa atlántica
Su bandera brilla victoriosa
Celeste y blanca con un sol
Que ilumina desde
Desde Ushuaia hasta la Quiaca
Mi argentina palpita en el color del ceibo
Su flor nacional roja con su sangre derramada
En las ofrendas trágicas de la historia,
De los mártires que dieron honor y gloria
A este suelo de privilegios
Y que aún siguen dando su vida por una Argentina
Federal, justa y soberana.
Hombres y mujeres edificando
Melodías tras la reja o el arado
Cincelando su grandeza
Con trabajo, sudor y lágrimas.
Recibiendo al emigrante
Que viene con las manos vacías
A hacer de esta su patria
Y que la han convertido
En lo que es, un crisol de razas.
Todo es tan nuestro como el mate
Que se comparte entre amigos
Y sueltan sus penas en alguna tarde.
Esta tierra mía tiene cuatro estaciones
Bien marcadas, con un clima,
Que cada tres meses cambia
En primavera viste con su ajuar de flores,
En verano sol, fruto maduro y trigales,
Otoño pinta de sepia las hojas de los arboles
Y el suelo se cubre con una alfombra
De hojarasca de distintos matices
Amarillos, marrones y dorados.
El invierno llega con su ráfaga
De viento y frio, quedan los arboles
Desnudos como fantasmas.
Mi patria tiene actividad
Agrícola, ganadera y minera
Praderas fértiles, donde la semilla
Germina antes de caer al surco
Y un puñado de hombres
Haciéndola grande.
Y enclavada en el centro..
La diva.. Buenos Aires, Reina del Plata
Con sus luces y rascacielos
Shopping, cines, teatros y restaurantes
Con su calle Corrientes que nunca duerme
Cuna de futbol y tango
Borracha de madrugadas,
De amaneceres brillantes de música y poesía.
Con un manto de marchas y delirantes
Con aciertos y equivocaciones
Con buenos o malos gobernantes.
Sigue siendo la maravillosa Argentina
Que no cambio ni dejo por nada,
Amo sus frescos albores, del arrabal sus primores
Y del hombre su prestancia, las noches perfumadas
En que me pierdo en los versos y añoranzas,
Plasmando en las paginas los dibujos del alma,
En esta patria mía, a la que amo tanto